Bibliothèque Schoelcher

NOËL EN MARTINIQUE

Passés août, où les manguiers pavoisent de toutes leurs lunules, septembre père des cyclones, octobre flambeur de cannes, novembre qui ronronne aux distilleries, c’était Noël qui commençait. […]

Noël n’était pas comme toutes les fêtes. Il n’aimait pas à courir les rues, à danser sur les places publiques, à s’installer sur les chevaux de bois, à lancer des feux d’artifice au front des tamariniers. Ce qu’il lui fallait, c’était toute une journée d’affairement, d’apprêts, de cuisinages, de nettoyages, d’inquiétudes,

de-peur-que-ça-ne-suffise-pas,

de-peur-que-ça-ne-manque,

de-peur-qu’on-ne-s’embête,

puis le soir, une petite église pas intimidante, qui se laissât emplir par les rires, les chuchotis, les confidences, les médisances et la cacophonie d’un chantre bien d’attaque, et aussi de gais copains et des cases aux entrailles riches en succulences, et pas regardantes, et l’on s’y parque une vingtaine, et la rue est déserte, et le bourg n’est plus qu’un bouquet de chants et l’on est bien à l’intérieur, et l’on mange du bon et l’on y boit du réjouissant, et il y a du boudin, celui étroit de deux doigts qui s’enroule en volubile, celui large et trapu, le bénin à goût de serpolet, le violent à incandescence pimentée, et du café brulant et de l’anis sucré et du punch au lait et le soleil liquide des rhums, et toute sorte de bonnes choses et l’on rit, et l’on chante, et les refrains fusent à perte de vue comme des cocotiers… Et ce ne sont pas seulement les bouches qui chantent mais les mains, mais les pieds, et la créature toute entière qui se liquéfie en sons, voix, et rythme.

Arrivée au sommet de son ascension, la joie crève comme un nuage. Les chants ne s’arrêtent pas, mais ils roulent… et l’on vit comme dans un rêve, et l’on boit et l’on crie et l’on chante comme dans un rêve, et l’on somnole aussi comme dans un rêve avec des paupières en pétales de rose, et le jour vient velouté comme une sapotille, et l’odeur du purin des cacaoyers, et les dindons qui égrènent leurs pustules rouges au soleil, et l’obsession des cloches, et la pluie,

Les cloches… la pluie,

qui tintent, tintent, tintent…

Aimé CÉSAIRE, Cahier d’un retour au pays natal

Notre regretté écrivain, dramaturge, conteur, homme politique, historien Georges Eleuthère Mauvois nous quittait à l’âge de 96 ans en décembre 2018. Nous proposons ci-après un extrait de son roman ‘’Gélius et son disciple », l’histoire d’une mangouste Gelius  qui raconte à son disciple Joe, la Martinique d’hier et d’aujourd’hui. Dans un style narratif empreint de personnification  pour mieux dénoncer les vicissitudes des rapports humains. Revivons une  scène se déroulant dans les transports...

"…J’étais allé faire un tour en commune. Certains jours, comme cela, la ville m’excédait. J’avais donc pris l’autobus, le premier que j’avais trouvé sur le parking, sans souci de savoir où il allait. Je m’étais fait déposer à un de ces arrêts qui se trouvent en pleine campagne, à l’entrée d’un chemin desservant un quartier isolé. J’étais de mauvaise humeur, car j’avais voyagé à côté d’une dame dont les manières m’avaient déplu.
Elle était montée dans l’autobus, déjà bondé, après tout le monde. A priori, le chauffeur n’aurait pas dû l’accepter. Mais, au lieu de lui demander de redescendre, il avait voulu lui être agréable, Il avait cherché du regard une banquette où les gens étaient moins tassés qu’ailleurs. Ses yeux s’étaient arrêtés sur celle où je me trouvais. Il m’avait regardé d’un air d’autorité, puis avait dit à la dame de s’asseoir à côté de moi. « À côté du monsieur qui a des yeux ronds. » Et les passagers de s’esclaffer.
Tête droite, coudes au corps, elle avait enfoncé son bassin, en force, entre mon voisin de banquette et moi. Probablement partagea-t-elle la sensation que j’eus d’un excès de compression interne. Mais dans un premier temps, elle sembla prendre la chose avec bonne humeur. À distance, elle échangea avec le chauffeur des paroles enjouées. C’était comme si je n’existais pas. J’étais content pour elle.
Mais quand l’autobus se mit à rouler, son attention se porta carrément sur moi. Elle fit pivoter sa tête sur son cou et me considéra de très près. Je regardais droit devant moi, gêné de n’avoir rien de mieux à présenter. Elle eut un mouvement de la hanche, que je sentis plein d’hostilité. Après un long moment, elle cessa de me regarder. Mais peu après, elle recommença, le regard braqué sur ma tempe, comme si elle attendait que j’y substitue mes yeux pour qu’elle puisse les fusiller. Je me sentais coupable, mais sans savoir de quoi. Je serrais mes fessiers pour les rendre plus étroits. Mais apparemment, aucun résultat ne s’ensuivait. J’étais habité par le sentiment d’une injustice. La dame laissait son autre voisin tranquille, comme si l’obligation de lui faire plus de place n’incombait qu’à moi. Or, ce n’était pas de moi qu’était venu cet abus de serrage. J’étais déjà là à son arrivée…"

Extrait du livre de Georges Mauvois,
« Gélius et son disciple »

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